Сочинение Стихотворение о весне

Весна приходит не вдруг. Она подкрадывается, словно боясь спугнуть зиму, и сначала её почти не замечаешь. Только вчера ещё было серое небо и колючий ветер, а сегодня утром ты просыпаешься от необычного света. Солнце уже не просто светит, а греет, и этот свет какой-то другой — желтый, густой, словно апельсиновый сок, пролитый на подоконник. Я выглянул в окно и замер. С крыши падала капель: кап… кап… кап…

И в этот момент мне вспомнилось стихотворение. Не какое-то известное, из учебника, а то, что мы учили в начальной школе. Там были простые строки про то, как «улыбкой ясною природа сквозь сон встречает утро года». Раньше я их просто заучивал, не понимая, что это значит. Как природа может улыбаться? У неё же нет лица. Но сегодня, глядя на мокрые ветки и лужицы на асфальте, я вдруг увидел эту улыбку. Она была в каждой капле, в каждом солнечном зайчике, который прыгал по стене.

Вот так, сидя у окна, я решил сам попробовать написать стихотворение о весне. Не для школы, не для оценки, а для себя. Потому что чувства, которые переполняли меня, нельзя было просто так держать в себе. Их хотелось выплеснуть на бумагу, сложить их в рифмы, как складывают в коробку разноцветные стекляшки. Я взял старую тетрадь, ту, где я обычно рисую на полях, и начал писать.

Сначала ничего не получалось. Слова были чужими, какими-то деревянными. Я написал «Весна пришла, трава взошла», но это было так скучно и плоско, что я даже зачеркнул. В учебниках пишут красиво, но ведь это не мои слова. Тогда я закрыл глаза и попробовал представить, что я чувствую. Запах. Сырой земли, мокрой коры, первого тепла. Звуки. Голубиное воркование за окном, шум машин, но сквозь него — чистая и звонкая трель синицы. Я открыл глаза и написал:

«Ещё вчера тоска и стужа,

Мне понравилось про лужицу и про руку. Я представил, что весна — это не время года, а какая-то волшебница. Невидимая, добрая. Она ходит по городу босиком, и там, где ступает её нога, снег тает, а земля становится мягкой. Она гладит деревья, и они набухают почками. Она дышит, и ветер перестаёт быть злым. Строчки потекли сами. Я написал про то, как солнце целует макушки домов, про то, как оживают старые скамейки, на которых уже кто-то сидит, подставив лицо свету.

Писать стихотворение оказалось очень трудно. Не потому, что трудно подобрать рифму. Рифма — это легко: «кот — компот», «окно — темно». Трудно другое: нужно передать то, что внутри. А внутри была какая-то странная смесь радости и грусти. Радости, что зима кончилась и будет тепло, зелено, можно будет ходить без шапки. А грусти… грусти от того, что всё так быстро меняется, что эти капели и ручьи не вернутся, что весна тоже пройдет. Это чувство называется «мимолетность». Взрослые говорят, что всё проходит, но когда ты сам это осознаёшь, становится щемяще-сладко.

Я дописал стихотворение уже к вечеру. В нём было всего двенадцать строк. Про набухшие почки, про то, как кот на крыше жмурится от солнца, и про то, как сосульки плачут, прощаясь с зимой. Может быть, это не гениально, и учительница литературы нашла бы десять ошибок в ритме. Но я чувствовал себя настоящим творцом. Я взял старую-престарую ситуацию — приход весны — и сделал её своей.

Вот что я понял, дописав последнюю строчку. Сочинять стихи — это как разговаривать с миром. Ты не просто говоришь: «Весна красивая», ты показываешь, КАКАЯ она красивая. Ты даёшь читателю увидеть то, что видел ты: тот самый лучик солнца на пыльном полу класса, ту самую каплю, которая застыла на кончике ветки, как слезинка. И если читатель, прочитав твои строки, почувствует то же самое тепло в груди, то стихотворение получилось.

Моё стихотворение, наверное, не идеально. Оно написано неровным почерком в тетрадке, и в нём есть неуклюжие строчки. Но оно настоящее. Оно родилось не потому, что надо было сделать уроки, а потому что за окном пели птицы и таял снег. И в этом — главный секрет поэзии. Она не про рифмы и размеры. Она про то, как однажды весенним утром ты вдруг понимаешь, что мир улыбается, и улыбаешься в ответ. Слова для этой улыбки найдутся сами.