Сочинение Личный дневник Кирсанова из «Отцов и детей»

Личный дневник... Кажется, что это что-то очень личное, сокровенное. Туда записывают свои мысли, переживания, то, что не всегда можно сказать другим. А если бы такой дневник вел Павел Петрович Кирсанов, герой романа Тургенева "Отцы и дети"? Что бы он там писал? Мне кажется, это было бы очень интересно узнать. Попробую представить себя на его месте и написать несколько записей.

1840 год, 12 мая.

Сегодня я снова был в свете. Балы, приемы, разговоры... Все это так утомительно, так однообразно! Эти дамы с их кокетством, эти господа с их пустыми остротами... Неужели это и есть жизнь? Неужели я должен тратить свои дни на это бессмысленное времяпрепровождение? Иногда мне кажется, что я живу не своей жизнью.

Помню, как в юности я мечтал о подвигах, о славе, о любви. Я хотел изменить мир, принести пользу людям. Но что я сделал? Я стал светским львом, прожигателем жизни. Я трачу деньги на наряды, на развлечения, на содержание своего безупречного вида. Но что остается после всего этого? Пустота.

Я завидую Николаю. Он нашел себя в хозяйстве, в заботе о крестьянах. Он живет простой, но настоящей жизнью. А я? Я запутался в сетях светской лжи и лицемерия.

Я должен что-то изменить. Я должен найти смысл в своей жизни. Но что я могу сделать? Я не знаю.

1847 год, 3 июня.

Прошло семь лет с тех пор, как я сделал последнюю запись. Семь лет! Целая жизнь! И что изменилось? Ничего. Я все так же живу в свете, все так же трачу деньги на развлечения. Но пустота в моей душе стала еще больше.

Я пытался найти утешение в любви. Но все мои романы заканчивались разочарованием. Эти женщины... Они любят не меня, а мой титул, мои деньги, мою внешность. Они не видят во мне человека.

Я встретил ее... Княгиню Р. Она была прекрасна, умна, загадочна. Я влюбился в нее, как мальчишка. Я думал, что нашел свою любовь, свою судьбу. Но она не любила меня. Она любила другого.

Я уехал за ней. Я бросил все: свет, карьеру, друзей. Я жил ради нее, дышал ею. Но она была неприступна. Она была как ледяная королева.

Я страдал, мучился, ревновал. Я готов был на все ради нее. Но она оставалась равнодушной.

Однажды она сказала мне, что никогда не полюбит меня. Она сказала, что я для нее только друг, только товарищ. Эти слова разбили мне сердце.

Я вернулся в Россию. Я вернулся ни с чем. Я потерял все: любовь, надежду, веру в себя.

Я стал стариком. Мне всего сорок лет, но я чувствую себя стариком. Я устал от жизни.

1859 год, 15 мая.

В Марьино приехал Аркадий с каким-то молодым человеком. Базаров. Сын лекаря, нигилист… Он отрицает все: искусство, любовь, религию. Он презирает аристократов, считает их бесполезными, никчемными людьми.

Он спорит со мной, высмеивает мои убеждения. Он называет меня романтиком, идеалистом, отсталым человеком.

Я не согласен с ним. Я считаю, что у человека должны быть принципы, идеалы, убеждения. Без этого жизнь теряет смысл.

Но в его словах есть какая-то правда. Я вижу, что он искренен, что он верит в то, что говорит. Он хочет изменить мир, сделать его лучше.

Может быть, он прав? Может быть, я действительно живу в прошлом? Может быть, мои идеалы устарели?

Я не знаю. Я запутался.

1860 год, 20 июня.

Этот Базаров... Он удивительный человек. Несмотря на все наши споры, я чувствую к нему какое-то уважение. Он умный, сильный, независимый. Он не боится высказывать свое мнение, даже если оно идет вразрез с общепринятым.

Он лечит мужиков, помогает им советом. Он не гнушается никакой работы. Он живет для других.

Я вижу, что Николай Петрович тоже очарован им. Он смотрит на него с восхищением, пытается понять его взгляды.

А я? Я не могу его понять. Я слишком стар, слишком консервативен. Но я чувствую, что он прав. Будущее за такими, как он.

Наверное, мы, старики, должны уйти. Мы должны уступить место молодым. Они построят новый мир.

Но что останется от нас? Что останется от наших идеалов, от нашей культуры, от нашей любви к прекрасному?

Я не знаю. Мне страшно.

1861 год, 10 августа.

Базаров умер. Нелепая случайность... Он заразился тифом, когда делал вскрытие.

Я потрясен. Я не могу поверить, что его больше нет.

Несмотря на все наши разногласия, я чувствовал к нему какую-то симпатию. Он был настоящим человеком, сильным, честным, искренним.

Он верил в то, что говорил. Он жил для других. Он хотел изменить мир.

И что он получил взамен? Смерть. Бессмысленную, нелепую смерть.

Зачем нужна была эта жертва? Зачем он отдал свою жизнь?

Я не знаю. Я ничего не понимаю.

Жизнь – это бессмысленная трагедия. Мы рождаемся, живем, страдаем и умираем. И все это – напрасно.

1862 год, 5 января.

Николай женился на Фенечке. У них родился сын. Он назвал его Николаем.

Я рад за брата. Он нашел свое счастье. Он достоин этого.

Я живу в Дрездене. Я живу один. Я читаю книги, гуляю по парку, посещаю музеи. Я живу спокойной, размеренной жизнью.

Но я не счастлив. Я одинок. Я чувствую себя чужим в этом мире.

Иногда я думаю о княгине Р. Где она сейчас? Что с ней стало? Любит ли она кого-нибудь?

Я никогда не забуду ее. Она была моей единственной любовью.

Но я знаю, что никогда не смогу быть с ней. Я слишком стар, слишком сломлен.

Я доживу свой век в одиночестве. И это – моя судьба.

1869 год, 2 марта.

Я узнал о смерти Николая Петровича. Он умер от простуды.

Мне тяжело писать эти строки. Я потерял брата, друга, самого близкого человека.

Мы прожили вместе долгую жизнь. Мы пережили много радостей и печалей. Мы всегда поддерживали друг друга.

Теперь я остался один. Я последний из Кирсановых.

Я скоро умру. Я чувствую это. Моя жизнь подходит к концу.

Я не боюсь смерти. Я устал от жизни. Я хочу покоя.

Я надеюсь, что после смерти я найду ответы на все свои вопросы. Я надеюсь, что я встречу своих близких. Я надеюсь, что я найду смысл в этой жизни.

Прощайте.

Эти записи – лишь попытка заглянуть в душу Павла Петровича Кирсанова. Конечно, я не могу знать, что он действительно думал и чувствовал. Но мне кажется, что эти записи отражают его характер, его переживания, его трагедию. Он был человеком своего времени, человеком с высокими идеалами, но человеком, который так и не смог найти свое место в жизни. Его дневник – это дневник разочарования, одиночества и упущенных возможностей. И в этом – его трагедия.